ma hai tradotto anche Evangelisti ???

[ essendo stato ufficialmente annunciato il volume "Pianeti dell'impossibile", comincio a postare le prime pagine della versione "ufficiosa" ]


Jean-Claude Dunyach
Separazioni


— Tutti ricordi d’amore — dice il giovane. — D’amore perduto.
E intanto giocherella con le dita su una catenina che emerge appena al di sopra del colletto. Ai due lati del pomo d’Adamo scintillano le striature dorate che lo identificano come un artista; sembrano le impronte di uno strangolatore. Il loro scintillio, al confronto, fa apparire opaca la catenina composta da gemme di colore scuro, infilate lungo un sottile cavo metallico. Ogni volta che l’indice dell’artista le strofina, le pietre si accendono per un istante dall’interno.
— Sulla Vecchia Terra è l’ultimo grido — continua. — Si indossano gli amori perduti come una collana di perle… raccolte dalla tua memoria dopo che il dolore si è estinto.
— Trofei di caccia — borbotta il capitano Bascombe.
Il capitano, in piedi nella cabina di pilotaggio a prua della sua nave d’argento, guarda attraverso gli schermi esterni. A distanza così ravvicinata dalle singolarità di Hartzfeld, lo spazio nero si incurva tutto intorno a loro. I motori vibrano in folle, mentre gli impianti di sostentamento ronzano una rassicurante ninnananna alle centinaia di passeggeri che giacciono nelle capsule di ibernazione. Gli unici due umani in stato di veglia, a bordo, sono l’artista e il capitano.
— No, li tengo come testimonianze dei fallimenti — risponde il giovane, distogliendo lo sguardo dal vuoto cosmico. — Ognuna di queste gemme è difettosa, perché è stata tagliata male o perché è deturpata da macchie o aloni. Mi aiutano ad affrontare ogni nuova conquista con animo puro.
— Immaginavo che gli artisti si votassero anima e corpo alla causa, senza mai volgersi indietro.
— Ci imponiamo di crederlo anche noi. Ma l’amore perfetto esiste solo nella fantasia di qualche gioielliere.
Bascombe si volta altrove, nel timore che l’artista riesca a leggergli in faccia le tracce del suo amore, quell’amore che tanti anni fa lo ha rovinato. Quando lei se ne andò, Bascombe morì al mondo per la prima volta, con il cuore straziato, e nulla da poter accusare tranne la propria insensibilità. Ora l’insolenza infantile di Contrapunt gli ricorda, con dolore, che anche lui tanto tempo fa avanzava nella vita come una nave rompighiaccio, fregandosene degli eventuali relitti che lasciava dietro di sé. Finché, un bel giorno, il relitto fu lui.
Il viaggio deve ancora cominciare ma, tra il disprezzo verso quel passeggero e il disgusto verso di sé, il capitano è già sul punto di esplodere.
Pochi minuti, e loro due attraverseranno, insieme, la singolarità.

Bascombe ha cominciato a detestare Contrapunt fin dal loro primo incontro, su Charandyne. In un bar dell’astroporto, un giovane straniero era avanzato a passo deciso verso il tavolo del capitano. Aveva tutto il look di un tipo glamour: capelli artificiosamente spettinati, impianti neurali a intarsio che sporgevano al di sopra delle orecchie, occhi rivestiti di membrane riflettenti che nascondevano i pensieri. Avvolgeva la sua silhouette androgina una calzamaglia punteggiata di oro liquido, che evidenziava i suoi fianchi ridicolmente stretti. Quel tizio, al confronto, faceva sembrare Bascombe molto anziano e molto saggio; proprio le due cose che lui non sopportava.
— La vostra nave sta per attraversare il portale di Hartzfeld. Vorrei venire con voi. — La voce del giovane faceva pendant con il suo look, con la “erre” rigorosamente moscia.
— Mi rimangono alcune capsule disponibili. La Compagnia gliene affitterà senz’altro una, salute permettendo.
— Io sto benissimo, capitano. Però non mi va di dormire durante il viaggio… insisto per poterlo affrontare in stato di veglia.
— Le politiche aziendali…
— … Non si attagliano a me — lo interruppe l’artista, con un sorriso che avrebbe risuscitato un morto. — Ho ottenuto tutti i permessi necessari. Ho già anche risolto la parte finanziaria con i suoi sottoposti.
— Allora, suppongo che sia già informato sui rischi. — Bascombe lo trivellò con lo sguardo. — E non mi riferisco alle statistiche relative agli incidenti a bordo, perché sono state falsificate ad arte. La Peregrine è un’ottima nave, assolutamente affidabile, il massimo rischio che si può correre è andare a sbattere contro un montante. Ma io parlo dei rischi reali. Ed è qui che lei chiede l’impossibile.
— Non se ne potrebbe discutere da gentiluomini?

(...)

Citazione da: dhr il 07 Ottobre 2010, 21:05:27

Il Millemondi di Autunno sarà: - Pianeti dell’Impossibile (antologia curata da J.& K.Morrow, dedicata alla fantascienza europea…ma scelta appunto da occhi e menti Made in USA…)

si tratta di una traduzione dall'americano?

Citazione da: dhr il 02 Novembre 2010, 09:33:05

Citazione da: Algernon il 02 Novembre 2010, 09:06:21 si tratta di una traduzione dall'americano? sì. l'editore Usa è riuscito a pescare traduttori dalle più "incredibili" lingue europee: svedese, polacco, ceco... qui, semplicemente, si è lavorato sulla base del testo americano. d'altronde anche Tolstoj arrivò per la prima volta in Italia tradotto dal francese, con ottimi risultati si potrebbe obiettare: bastava rivolgersi a qualche agenzia internazionale di traduzioni, anziché a un singolo traduttore italiano dall'inglese. però, a parte la complessità della procedura, se si sono acquistati i diritti sull'antologia americana (ossia: nomi dei curatori, scelta delle opere, introduzione generale, introduzioni ai singoli autori ecc.), sarebbe stata un'operazione kamikaze lavorare su due canali indipendenti (tradurre introduzioni ecc. dall'inglese, tradurre i singoli racconti dalle lingue originali).

sicuramente è più conveniente e sbrigativo,ma meno accurato...

Citazione da: dhr il 02 Novembre 2010, 18:24:09

Citazione da: jashugan il 02 Novembre 2010, 17:01:11 sicuramente è più conveniente e sbrigativo,ma meno accurato... that's life (*) come dicono i francesi. (*) frase tratta da un'antologia americana sui proverbi francesi

pensavo i tedeschi...

tu che hai avuto la possibilità di leggerne qualcuno,com'è quello di eschbach,l'ho scoperto da poco come scrittore,ma mi piace veramente un sacco!!

Ondrej Neff
Il quarto giorno, poi l’eternità


Non aveva bisogno di guardare fuori dalla finestra per sapere come fosse ridotto il Castello Galitzin. I cornicioni di ottone del tetto conico a mattonelle ormai erano anneriti, e le pareti rivestite di stucco mostravano decine di crepe a zigzag. In molti punti l’intonaco era caduto del tutto, mettendo a nudo i mattoni rossi, come se un gigante armato di ascia avesse infierito sull’edificio. Anche le finestre erano malridotte. I vetri erano coperti di polvere e fuliggine (come cataratta negli occhi di un vecchio); dalle intelaiature rimaste vuote, come tende di trina, pendevano ragnatele spesse e intricate. Eserciti di ragni ci avevano lavorato sodo fin dall’alba. Forse quelle creature desideravano che le finestre sparissero del tutto, confondendosi con gli stucchi.
I ragni lavoravano in completo silenzio. Lui però si chiese se, uscendo di casa e orecchiando con attenzione, sarebbe riuscito a percepire il tic-tic delle loro zampette sui telai. Era infatti impossibile che un aracnide si sobbarcasse tutta quella fatica senza neppure emettere un suono.
L’uomo strizzò gli occhi in una crisi di delusione… anzi, di rabbia furiosa. Il “quarto giorno” non era il momento migliore per le seghe mentali. Mancavano solo tre ore a mezzogiorno; tre ore per lavorare a quelle equazioni. Sarebbe stato meraviglioso portare a termine il progetto già in mattinata! O almeno entro la quarta mattinata, o la quarta successiva, o quella ancora successiva. Allora avrebbe assaporato ancora di più il trionfo.
Mandando al diavolo la montagna di fogli coperti da equazioni recalcitranti, si alzò dalla scrivania di mogano e attraversò la biblioteca per raggiungere la finestra. Le screpolature sul Castello Galitzin erano più numerose del giorno prima, i buchi nell’intonaco più grandi. Già, era indubbio, l’edificio stava cascando a pezzi sotto i colpi inesorabili del Tempo. Forse un giorno sarebbe crollato di botto, spargendo mattoni per la vallata prima che lui terminasse le operazioni. Be’, anche quella sarebbe stata una soluzione, no?
La battuta amara riuscì a farlo ridere, e insieme al riso vennero il sollievo e la speranza. Finché lui riusciva ancora a ridere, il peggio era scongiurato.
Lasciando la biblioteca, salì al bagno del primo piano per una doccia calda, sfruttando l’acqua raccolta nella cisterna dell’attico. Non c’era da fidarsi dell’acqua dei rubinetti… non più, dopo quel “quarto giorno” in cui “quelli” avevano avvelenato i pozzi della villa con il cianuro; a salvarlo all’ultimo minuto era stato l’olfatto. Sì, forse adesso avrebbe potuto usare tranquillamente il rubinetto, perché nel frattempo i pozzi si erano purificati, e i suoi aggressori non usavano mai due volte lo stesso trucco. Tuttavia, perché correre rischi inutili? Tanto più che “usare la stessa strategia” sarebbe stata una nuova strategia.
Mai lasciare nulla al caso, si ripeté mentre indossava l’accappatoio e ridiscendeva al pianoterra. Nulla, assolutamente nulla al caso. Se cominciava a improvvisare, non avrebbe mai battuto i propri nemici.
Il problema, però, consisteva nel fatto se lui fosse riuscito o meno a risolvere le equazioni. Forse, di quattro giorni in quattro giorni, a un bel momento lui avrebbe abbassato le difese. La sua morte avrebbe potuto essere equiparata a una vittoria? Un successo paragonabile al reperimento della soluzione matematica? La prospettiva del sacrificio personale non richiedeva un eccessivo eroismo, dato che la vita che conduceva somigliava poco a una vita. Era più estraneo al mondo di quanto lo fossero i morti.
A frantumargli i pensieri cupi fu lo squillo del telefono, che lo fece correre alla biblioteca. Era senz’altro Sapkowski, che voleva sapere se consegnare la solita merce. Lui raggiunse la scrivania, attivò il sistema di crittografia e agguantò il ricevitore. — Qui Drabek.
— Sono io — disse Sapkowski. — Vengo adesso?
— Hai tutto?
— Certo — rispose Sapkowski in tono altezzoso. Si credeva un grande businessman ma era solo un rivenditore da quattro soldi, un fruttivendolo specializzato in pistolame.
— Glock, fucile da caccia, Remington, Galil o Kalashnikov?
— Tutti e cinque.

(...)

Marek S. Huberath
“Sei ton-nato, Sneog. Lo sa-evo”


Sul pavimento, una serie di punti di luce tutti in fila. A Snorg piaceva osservarli mentre si spostavano lungo le piastrelle monotone. I punti di luce erano diversi dalla luce soffusa in cui era immersa la Stanza. Qualche tempo fa, aveva scoperto che la fonte di quella luce nuova era la finestrella vicina al soffitto. Gli piaceva stendersi sulla schiena, così che i punti luminosi lo riscaldassero un po’. Voleva farlo anche adesso. Tentò di muovere le braccia, ma l’unica cosa che ottenne fu di precipitare di brutto sul pavimento.
— Dags — sibilò a denti stretti. Non era in grado di muovere la mandibola intorpidita.
— Dags — ripeté, a fatica.
Uno dei Dags si voltò da davanti allo schermo, probabilmente attirato più dal tonfo di Snorg che dalla sua voce. Nel frattempo Moosy aveva continuato a cantilenare qualcosa sottovoce, sostituendo le parole con na-na-na. Il Dags raggiunse Snorg a rapidi scatti e lo schiaffeggiò senza pietà. Entrambi i Dags avevano braccia forti; usavano poco le gambe sottosviluppate.
— Pa… pa — balbettò il Dags, muovendo ritmicamente le spalle per indicare che entro un minuto Snorg avrebbe riacquistato l’uso delle braccia. Cominciò quindi ad agganciare a Snorg il reticolo di cavi. Arrivò trascinandosi anche l’altro Dags, e strattonò i capelli a Snorg. Gli fece male, ma era appunto ciò che Snorg desiderava.
— La testa… la testa. — Arrivò un pugno sul cranio. — Bene… bene.
Poi il secondo Dags gli ficcò un dito nell’occhio. Snorg divincolò la testa con un ruggito. Il primo Dags colpì il secondo finché quello non rotolò via. Snorg aveva l’occhio offuscato dalle lacrime, perciò non poté verificare se il primo Dags stesse collegando bene gli elettrodi; ma non se ne preoccupò, perché di solito erano gente precisa. Immaginò il Dags mentre gli impiantava i cavi del macchinario, tendendo la testa in modo buffo durante l’operazione. I Dags avevano gli occhi così distanziati che erano costretti a fare così. Divertente.
— Tavegner! Ti va di sentire una storia? — Era la voce fluida e sonora di Piecky. Snorg apprezzava molto il modo di esprimersi di Piecky: si distingueva bene ogni parola, anche se, essendo privo di orecchie esterne, lui poi faceva fatica a comprendere gli altri. Per tutta risposta Piecky ricevette un forte gorgoglio: Tavegner non era ancora in grado di muovere i muscoli, comunicava solo a gorgoglii. Se si fosse drizzato in piedi, sarebbe risultato il più alto di tutti, più di Tib e Aspe. Ma l’unica in piedi era Tib, quindi la più alta risultava lei.
“Se solo potessi alzarmi, forse anch’io sarei più alto di lei” pensò Snorg.
Era felice perché quel giorno percepiva sensazioni in tutta la testa. Il dolore era un servizio fornito quotidianamente dai Dags.
— Zitto, Piecky! — gridò Moosy. — Gliela racconterai dopo. Ora sto cantando.
Le mani di Snorg erano rigide come pezzi di legno, però si muovevano a volontà. Si liberò dal groviglio di cavi e tubicini. Si pizzicò il braccio: nessuna sensazione.
“Se non altro, posso muoverle” pensò. Ispezionò i tagli e le escoriazioni sul proprio corpo. In gran parte stavano guarendo, ma si erano aggiunti due tagli a causa della caduta dalla branda. Erano la maledizione di Snorg: un attimo di disattenzione, e poteva inciampare da qualche parte squarciandosi la pelle senza neppure accorgersene. Era ossessionato dalla paura di non notare in tempo le ferite e beccarsi un’infezione. Strisciò fino allo schermo. Tib stava immobile, rigida, mentre uno dei Dags tentava di abbassarle la gonna da dietro.

(...)


[ Ultimo. Perché poi arrivò il "contrordine" ]